Je n'appartiens à personne

Aimer, choisir, rêver... Ces mots m'ont été interdits depuis que mes yeux ont vu la lumière du soleil. Je ne me suis jamais considéré comme une personne geignarde, le genre qui voit habituellement des moulins à vent n'importe où. Je n'exagère pas en disant que dans la roue du destin, je suis sorti perdant. Alors que les problèmes de certaines filles de mon âge se concentrent sur le look à la mode, je dois faire face à la question classique d'une jeune femme arabe : Qui sera le mec qui me choisira pour mari ?

Être née femme il y a seize ans a bouleversé tous les plans de ma distinguée famille. Mon père attendait un digne successeur de sa lignée, quelqu'un avec des chromosomes « XY » ; pas une "petite fille grinçante". C'est comme ça qu'il se réfère à moi parce que c'est ce que je veux dire dans sa vie. Autant j'ai essayé d'être gentil, affectueux et diligent, autant je n'ai pas reçu un regard chaleureux de sa part. J'en ai marre de lui plaire, mais j'ai appris à me taire et à faire semblant. Quel sens y aurait-il à parler quand tout a déjà été dit ? Mon opinion n'a jamais été valable, tout comme celle de ma mère n'est pas valable, ni celle des femmes qui nous ont précédées.

« c'est comme ça qu'il me fait l'appeler » a reçu une petite punition d'en haut ; Dieu lui a donné la malédiction de procréer une seule fois. Même s'il déteste ce que je représente, c'est à moi de perpétuer son nom.

Mais tout n'a pas mal tourné. Je ne suis pas une fille ordinaire, mais le luminaire de Ruhit, la lumière blanche qui a émergé dans une ville maure, l'accomplissement d'une prophétie vieille de douze siècles. A force d'écouter les personnes âgées, je l'ai déjà mémorisé : « Une étoile se lèvera sous la forme d'une femme. Il aura la marque de la lune sur son visage et le ciel dans ses yeux. Sa progéniture sera aussi nombreuse que le sable de la mer. D'elle viendra le libérateur qui recouvrera la gloire de notre nation par le feu et l'épée.

Je suis né avec un grain de beauté à cinq pointes au centre du front, une peau ivoire éclatante et des yeux indigo. Pour couronner le tout, mes cheveux sont d'un noir bleuté et j'arbore un sourire gracieux sur mes lèvres épaisses. La probabilité que mes caractéristiques correspondent à la description de la prophétie est statistiquement élevée, mais pas définitive. Le lien entre le mystique et la réalité a été réalisé par les commères de la ville.

C'est pourquoi mon père n'a pas pris les demandes en mariage à la légère. Il évalue les prétendants potentiels depuis plusieurs mois. Il recherche quelqu'un qui saura s'assurer une alliance commerciale lucrative et qui est également issu d'une lignée noble. Il agit de la même manière que quelqu'un qui couple deux chiens de race. Premièrement, il vérifie le pedigree; puis, il les enferme au même endroit comme s'il était le maître de leur destin. C'est ce que je veux dire pour lui, un chiot vendu aux enchères au plus offrant. Celui qui m'offre un nom de famille prestigieux et m'assure une assiette de nourriture sur sa table, gagnera comme trophée d'être le seigneur et maître de mon corps et d'apprivoiser ma volonté. Ça fait mal comme si une main invisible s'était glissée dans ma poitrine et avait déchiré mon cœur en morceaux. Ça fait mal, mais chaque jour un peu moins.

À cet âge, les cerbères qui gardent ma cage de cristal ont resserré les boulons. Par ordre du maître, je ne suis pas autorisé à errer dans la maison sans que deux ou trois gardes du corps suivent mes pas. Il m'est seulement permis de descendre sans compagnie dans le patio privé de ma chambre. Là-bas, je profite d'un contact étroit avec la nature. C'est un de mes rares plaisirs. Cependant, je préfère me tenir informé de ce qui se passe au-delà des quatre murs qui composent mon univers.

Dans le couloir, quelques coups secs claquent avec arrogance et, de temps en temps, ils se camouflent derrière des rires sardoniques. L'oreille collée à la porte, les heures passent. Le bois épais dénature les sons. Je devine à demi les mots tandis que l'attente infinie accumule les peurs dans mon âme. Les silences m'intriguent autant que les murmures incompréhensibles.

J'entends le tintement des fenêtres et le bruit de pas précipités qui approchent. Peut-être que les hommes célèbrent avec une boisson chère après avoir conclu un accord.

Alors que je me creuse la tête pour arriver à des conclusions incohérentes, les serrures de ma cage s'ouvrent. Ce doit être le moment que j'ai tant redouté. L'anxiété se mêle à mes mouvements et brise le rythme de ma respiration. Au plus profond de moi, j'essaie de trouver du réconfort dans des choses superflues qui n'ont pas d'importance. Je ne suis pas intéressé à connaître d'autres endroits dans le monde ou à être appelé madame par des esclaves qui sont plus heureux que moi. Je ne souhaite pas non plus trouver un mari inconnu, même s'il a un beau visage. Je désire seulement être invisible et incorporel jusqu'à ce que je trouve un atome de paix.

" Je n'ai pas peur ! " Je crie pour chasser le frisson qui me fait trembler malgré le fait que la température ambiante dépasse les quarante degrés. Dans cet enfer de la vie, la torture psychologique s'accompagne d'un bain de vapeur. C'est un package complet pour le même prix.

" Je n'ai pas peur . " Je me répète lorsque la poignée de la porte tourne, mais cette fois je le marmonne d'une voix fêlée.

Je ferme les yeux pour ne pas mettre un visage sur mon cauchemar. Je sais que, aussi longtemps que je vivrai, je me souviendrai de ce moment.

Une ombre mystérieuse remplit la pièce de ses sons. Sa démarche insouciante contraste avec la maladresse de mes mouvements. Mes paupières me trahissent et s'ouvrent sans permission. Je sais que je dois être courageuse pour affronter le sort qui m'attend. Que je combatte ou non, les résultats seront les mêmes, mais j'existe toujours et je n'ai pas l'intention d'être intimidé ; alors j'ai mis sur mon visage un faux sourire qui mérite un Oscar.

Je lève le menton jusqu'à ce que je sois face à mon visiteur. A grand regret, je découvre que c'est Fatima, ma mère, la porte-parole de la mauvaise nouvelle. Je ne sais pas si elle s'est portée volontaire ou si Son Excellence M. Abdul Salem n'a pas le courage de m'envoyer personnellement à l'échafaud.

Bien qu'elle soit une jeune femme au début de ses quatre décennies, elle sait que sa beauté approche de sa date d'expiration. Comme un naufragé dans l'eau, elle barbote dans toutes les directions dans le seul but de plaire à tout prix à son mari.

Je prends une grande bouffée d'air. Lorsque la vapeur glisse dans mon nez et brûle mon œsophage, mes poumons ripostent avec une quinte de toux.

« Il fait assez chaud. N'est-ce pas ? Le bavardage incohérent de ma mère rompt le silence inquiétant.

Mauvaise façon de démarrer une conversation importante. Nous ne sommes pas les météorologues qui annonçons la météo. Nous parlons de mon avenir.

Alors qu'elle essaie de cacher ses véritables intentions, elle se laisse tomber sur un divan. Ses mains parcourent les arabesques d'un des coussins. Il y a très peu de temps, nous les avons brodés ensemble. À l'époque, il m'enseignait à être une jeune fille vertueuse. Aujourd'hui, il vient me donner des cours sur comment devenir une femme soumise. En eux, il m'expliquera en détail la manière dont je dois baisser la tête et accepter mon destin

" Ce n'est pas la chaleur qui m'a donné la toux . " Je conclus d'une voix dépourvue d'affectivité.

C'est aussi loin que va ma protestation. Je dessine à peine entre les lignes ce que je veux crier aux quatre vents. Je cherche une trace d'humanité dans leurs traits inexpressifs. Mes cellules cérébrales s'aplatissent alors que j'essaie de me souvenir de la dernière fois où nous avons échangé une salutation affectueuse ou du moins une phrase chaleureuse. Peu importe à quel point j'essaie, je ne peux pas. Il y a un divorce affectif entre moi et l'être qui m'a porté dans mon ventre pendant neuf mois. Dans une certaine mesure, je comprends qu'un père se dissocie de sa progéniture ; Mais pour une mère, c'est inadmissible !

Cependant, elle reste immobile, sans même cligner des yeux. Je me demande s'il y a une sorte de lutte morale qui couve en lui ou s'il manque juste de cœur. Après un bref instant, je me racle la gorge. Je préfère qu'il me dise la vérité franchement, sans fioritures superflues. L'attente est la pire étape de la torture.

Elle capte mon signal indirect et se déplace délicatement à mes côtés.